30 octubre 2008
Música para alegrarte el día!!!
Tenía Tanto que Darte (Nena Daconte)
King of the Rodeo (Kings of Leon)
Tributo a Karate Kid (la canción empieza a los 3 min)
Sweep the Leg (No More Kings)
Tell the Lie -live- (The BellRays)
28 octubre 2008
Paul Auster eres un cabronceteeee
Conozco a Paul Auster a través de gambito y según sus comentarios era una apuesta segura así que me compré su último libro "Un hombre en la Oscuridad"(ups!).
Le dieron el Premio Principe de Asturias de las Letras en el 2005 y... se durmió.
Mi experiencia con la lectura de este libro que su editorial publicita como "la mejor obra de Auster..." (bueno tampoco iban a poner en la contraportada "el libro está un poco regulero..., pero oye, es de Auster") es la siguiente (no destripo nada): primera parte me resulta interesante estableciendo una trama de interés y con potenciales buenos personajes; la segunda parte se disgrega un poco no sabes a dónde te lleva; y la parte final... la parte final da la sensación de que el libro había que acabarlo y el Auster estaba hasta el culo y los de la editorial le dijeron ¡coño Paul que casi todos tus nuevos lectores ni te van a leer ... escribe algo para acabarlo y no le des muchas más vueltas!.
Y así me quedé... como estafadillo. El libro no es malo ¡ojo!, pero no es ni de lejos un gran libro y repito el final (mejor dicho , toda la parte final) es un pegote.
Eso sí, el tío pone cara en todas sus fotografías como de "soy un intelectual muy resabido y profundo... y tú NO" y eso también hay que valorarlo oye.
Eso sí, el tío pone cara en todas sus fotografías como de "soy un intelectual muy resabido y profundo... y tú NO" y eso también hay que valorarlo oye.
Falete... ¡yomesploto!
No, no es que esté tan gordo que el hombre vaya a explotar es que es la expresión que me nace cuando escuché la noticia de que su novio "José Isaac" (cuñaooooo) se autosecuestró para sacarle unas perrillas a la folclórica... ¡yomesploto!Adjunto la columna de Abel Arana http://abelaranamedia.blogspot.com/2008/10/falete-terror-en-sevilla-2.html, que me ha parecido simpática:"Ya saben que las desgracias no vienen solas. Y gracias a mi querida Alison me entero vía Europa Press de que estas navidades van a ser terribles para Pequeño Pene, o sea, Falete. Acuérdense de que la semana pasada les contaba que al futuro marido de la única cantaora con pene que pesa la mismo que tres excavadoras le habían intentado secuestrar rollo express. Pues para nada. Porque los maderos han dicho que a este no le ha secuestrado nadie y que se lo ha inventado todo. Yo ya les comenté que el asunto me olía a chamusquina y que no me lo terminaba de creer. Lo siento por Pequeño Pene, que ya tenía cita con Manuel Mota en Pronovias para lo del vestido. Porque si Manuel Mota pudo vestir a una Goyanes, Manuel puede con Pequeño Pene de sobra. Y es que parece que el novio se auto secuestró porque estaba hasta las marmitas del amor de escuchar a la otro todo el santo día cantando por la Jurado, y fué y dijo "pues mira, me secuestro un rato, a ver si cuando vuelva a casa esta se ha quedado muda del susto y deja de atormentarme". Y dicho y hecho. Lo que pasa es que el maric..futuro esposo de Pequeño Pene tuvo que ir a declarar a la policía y las cosas no le salieron bien. Yo creo que cuando entró en el cuartelillo y dijo que era el novio de Falete y que iba a declarar, les tuvo que entrar una risa floja que pa'que. Y como el novio vio las risas se puso todavía más nervioso y se auto inculpó de los siguientes delitos:-El asesinato de Kennedy-La creación de la bomba atómica-La dirección de la Falange en España-e incluso se confesó productor de "Tarántula" de MNDe momento han soltado al prenda este en libertad con cargos y está acusado (según Europa Press) de ser un presunto autor de una simulación de un delito. Nos referimos al secuestro, no al sexo con Falete.Seguiremos informando.Jesús del Gran Poder, qué sin vivir!!! "
Me imagino al noviete: "¡Era broma era broma!
JÖRG... pero qué malo malote que eras!
Extraido del gran José A. de mimesacojea (una vez más te has salido macho).
Me sumo a una que se hace llamar "melonera" que escribe lo siguiente:
"Impresionante entrada. Eres la hostia, por ser fina. Mis reverencias.Esta entrada tuya también quisiera dedicarla a:
- Encarna Sánchez, azote de los inmorales y azotadora íntima de folklóricas.
- Eliot Spitzer, gobernador de Nueva York, de día azote de la prostitución y de noche azotador de prostitutas a mil euros la hora.
-Rodrigo de Santos, el concejal del PP de Mallorca, casado, 5 hijos, del Opus, que se encaprichó con un chapero y se gastó de las arcas municipales 50.000 euros.
-A todos aquellos, muertos o vivos, que predican una cosa y practican la contraria, torturando al tiempo al prójimo (familia, feligreses, ciudadanos, compañeros de trabajo...), con su intolerancia. Que os jodan, vivos o muertos. Amén.
Fdo.: melonera"
Aquí va el post íntegro, no tiene desperdicio:
Hace unas semanas murió Jörg Haider, líder del partido austriaco de extrema derecha “Alianza para el Futuro”. Y hace unos días se ha desvelado que Haider llevaba una doble vida; a pesar de estar casado, era homosexual y mantenía una relación secreta con el número 2 de su partido, su más inseparable colaborador. Para Haider apenas había diferencia entre hacerse una paja o follarse a su amante, ya que en ambos casos acababa corriéndose en su mano derecha.
Que Haider fuese gay ha supuesto un impacto brutal en la sociedad austriaca. Es como si en España se descubre que Ramón García fuma crack o que Ramoncín se baja discos del Emule.
Ahora sabemos que Haider y su amiguito estuvieron en un bar de ambiente horas antes de la muerte del primero. Allí, según testigos, tuvieron una gran bronca “como de pareja”. Luego, el líder ultraderechista, en estado de ultraembriaguez, tomó el coche y -oh, lágrimas, que empañáis la carretera- acabó chocándose contra un poste de granito. Haider, en definitiva, quiso morir como había vivido: comiéndose un poste. ¿Cómo no supimos verlo?
La homosexualidad de Haider despeja muchas de las grandes incógnitas de su vida. Por ejemplo, su obsesivo interés por los hombres que militaron en las SS. De esos hombres Haider llegó a decir que “sólo cumplían su trabajo”, y que Austria "debía honrarles". Ya, claro.
Haider, por supuesto, consideraba la homosexualidad una aberración. Quizá llegó a esa conclusión después de que un negro se lo follara toda la noche, en cuyo caso probablemente hasta el más liberal de nosotros acabaría pensando lo mismo. La diferencia es que Haider volvía noche tras noche a por más, y su dilatación crecía al mismo ritmo que su conservador electorado. Qué ingenuos fuimos creyendo ver el paso de la oca en lo que no era sino un escozor anal crónico.
Que Haider fuese gay ha supuesto un impacto brutal en la sociedad austriaca. Es como si en España se descubre que Ramón García fuma crack o que Ramoncín se baja discos del Emule.
Ahora sabemos que Haider y su amiguito estuvieron en un bar de ambiente horas antes de la muerte del primero. Allí, según testigos, tuvieron una gran bronca “como de pareja”. Luego, el líder ultraderechista, en estado de ultraembriaguez, tomó el coche y -oh, lágrimas, que empañáis la carretera- acabó chocándose contra un poste de granito. Haider, en definitiva, quiso morir como había vivido: comiéndose un poste. ¿Cómo no supimos verlo?
La homosexualidad de Haider despeja muchas de las grandes incógnitas de su vida. Por ejemplo, su obsesivo interés por los hombres que militaron en las SS. De esos hombres Haider llegó a decir que “sólo cumplían su trabajo”, y que Austria "debía honrarles". Ya, claro.
Haider, por supuesto, consideraba la homosexualidad una aberración. Quizá llegó a esa conclusión después de que un negro se lo follara toda la noche, en cuyo caso probablemente hasta el más liberal de nosotros acabaría pensando lo mismo. La diferencia es que Haider volvía noche tras noche a por más, y su dilatación crecía al mismo ritmo que su conservador electorado. Qué ingenuos fuimos creyendo ver el paso de la oca en lo que no era sino un escozor anal crónico.
Todos sabemos que la política está llena de cínicos y que la derecha más reaccionaria es un reducto de acomplejados, pero, de un tiempo a esta parte, la posmodernidad está llevando las cosas a un extremo absurdo. Llamadme intolerante, pero estoy seguro de que no se puede generar una raza aria a base de penetraciones anales. No se puede defender la familia tradicional media hora después de correrte en la boca de tu secretario general.
Si la posmodernidad sigue destruyendo prejuicios a este ritmo, acabaremos escuchando cosas como: “Muchos de mis mejores amigos son gays de extrema derecha.”
Será que no tengo alma, pero me alegro de que Haider se comiera ese último poste. Seguro que, en el infierno, miles de SS han apretado bien el culo.
Por Jose A. Pérez
27 octubre 2008
Vetusta Morla
Interesante grupo recientemente descubirto (gracias compi) con buenas canciones y un sorprendente vídeo:
19 octubre 2008
Unos sustitos!
Soy muy simple... lo sé, pero es que me encantan estos vídeos de sustos y como en nada estamos metidos en esa fiesta made in USA de Halloween aquí os dejo un par de vídeos para no parar de reir :D
La Jícara y la Wamanpy
Dicen que en La Gomera no hay nadie que no tenga en su familia a algún miembro de una orquestista de verbena, aquí os dejo con una muestra que me ha parecido simpática. A mi no me disgusta el rollito verbenero con unos guiscassos y en plan de echarse unas risas ¡épaleee!...
las sandalias de la señora no tienen desperdicio ¿no tenía frio en los pieses?
y esto va por ti ;)
las sandalias de la señora no tienen desperdicio ¿no tenía frio en los pieses?
y esto va por ti ;)
13 octubre 2008
Coraje
El mal se presentó a los seis meses y se quedó para cebarse. Crece despacio, con virulencia, y de vez en cuando golpea crudo. La industria farmacéutica no da respuestas. Pero ella las busca igual. Preside una asociación de discapacitados, trabaja de administrativa en una compañía de seguros y ama las cosas pequeñas de existir. Se llama Fide Mirón, una mujer completa. Esta lección de vida es gratis.
Tiene arrestos de sobra, pero esta historia comienza con un empujón. Se lo dio un médico del Hospital 12 de Octubre: "Sal y que te vean, porque no creen que existas".
Así que aquí tienen a Fide con la única misión de evidenciar que existe, que la medicina no venga luego diciendo que Fide no es. Así que aquí tienen a Fide siendo, que no espera un reportaje de esos que hacen llorar con musiquita de fondo. Que espera que le aguanten la mirada y conozcan, sólo conozcan. "Sal, porque no creen que existas"...
Existe, vaya que existe. Desde hace 34 otoños. En la foto en sepia de su álbum está sentadita en un barreño, con poco más de un año, regordeta y desnuda, intacta aún, mirando a la cámara como esperando que llegue algún hermano gracioso y le eche un cubo de agua por encima.
"Tienes dos opciones. O te quedas en casa llorando o sales. Elegí la segunda. No sé si es la más inteligente, pero es la que me apetece porque la vida son muchas cosas. Tengo ilusión por la vida. Cada día es único, diferente, irrepetible...".
-Bueno, ¿te parece entonces que hagamos el reportaje?
-Fíjate, podría decirte que no. Porque a mí no me va a servir para nada. La solución no creo que me llegue. Pero creo que tengo que dar la cara por la gente que viene detrás.
«Yo no conoceré la solución. Pero tengo que dar la cara por la gente que viene detrás de mí»
Fue a los seis meses de vida de Fide cuando la porfiria se presentó en la familia como esos golpes de aire que hacen abombarse las cortinas, algo invisible que entra. Los pañales de la cría delataban orinas rojizas; las manos se empezaron a ampollar sin más. Estaban en Almería y era verano de castillos en el aire y en la arena. Las primeras vacaciones de la niña. Buenos días, porfiria.
"Después de meses de pruebas, cuando a mis padres les dijeron lo que tenía, se les cayó el mundo encima. Luego vino el silencio, el no saber nada, apenas hay información. Y la pregunta: '¿Y ahora qué?'".
Ahora qué. Ahora sabe Fide, como Sócrates, que sólo sabe que nada sabe: una enfermedad hereditaria con dolorosas erosiones, en ocasiones con anemia y lesiones en los ojos, con destrucciones óseas y cartilaginosas, sobre todo en rostro y manos, mutilante. Y que te marca a hierro candente de por vida.
«El dolor es insoportable. Es como si se te tuviera que caer un trozo de dedo a base de dolor»
"Ir al colegio no fue fácil. Iba a otro ritmo, me pasaba trimestres sin ir por los dolores, a lo mejor estaba seis u ocho meses casi sin poder andar, por lo que dejé de estudiar al acabar EGB", evoca esta empleada de seguros. "Recuerdo que cuando tenía cuatro o cinco años conservaba las manos aún y la cara perfecta. Esto es muy lento. Te aparecen heridas y más heridas. No salía al recreo por no caerme, porque con las heridas vas perdiendo carne que no se recupera. En el mundo había chinos, bajos, negros, gordos... Pues yo era así, diferente".
La vida consistía en la transfusión quincenal de sangre de papá, en una sorpresa a cada mes en el espejo y en una sensación de ir sola en un bote, no se sabe dónde, en mitad de un océano negro con fauces de cuchillo. Cuando Fide tenía nueve años, su padre murió en un accidente.
Fide creció de golpe entonces y, al día de hoy, le da a los remos con la madre, ambas conviviendo juntas en casa. A ver si se ve algún faro y se arrima una a puerto... Hubo un tiempo en que se habló del trasplante de médula como posible salida; hubo otro tiempo en que lo intentó con los injertos ("ningún médico quiere tocarme por miedo, mi piel cicatriza muy mal"); y ahora asoma un resol tibio por Francia con la terapia génica. Ultimas noticias: las investigaciones de los doctores Verneuil y Ged en Burdeos han paralizado el mal en ratones.
"Hace 10 años vi que no tenía respuestas. Los médicos me decían que no había dinero para investigar. Así que me puse yo misma a buscar a otros enfermos: he localizado a dos", cuenta. "Tengo la sensación de vivir de prestado. Ahora estoy en una buena etapa, pero creo que en cualquier momento la enfermedad puede pegar un pelotazo y esto no haya quien lo pare. Vives con ese miedo. No se sabe cuánto vivimos, creo que soy la que tiene más edad".
Fide busca con ahínco de exploradora sin hallar la pepita de oro de la ciencia, buceando en médicos, yendo a congresos, dando conferencias, cribando información (www.porphyria-europe.org y www.porfiria.org). Se lo ha dicho a los estudiantes de Medicina de Sevilla: "Ah, y esto no es contagioso, chicos. O sea, que si salís mal de aquí, no es por mi culpa". Sucede que una grita y grita y no vuelve ni el eco.
-A mí lo que más me interesa es parar el dolor.
-¿Tanto duele, Fide?
-Para que te hagas una idea es como si se te tuviera que caer un dedo o un trozo de cara a base de puro dolor. Es insoportable.
Andamos por Alicante y las calles se abren como mares tocados por la vara de Moisés. Cuando todo es normal, ella es invisible.
Pasó una noche de copas en que iba con su panda de toda la vida. Un advenedizo interpeló a un amigo muy amigo de Fide.
-Oye, psssh, ¿y a esa chica que le pasa?
-¿A qué chica? -bailando.
-A ésa -señalando hacia ellas.
-Perdona, ¿pero de qué chica me hablas? -no cayendo.
-A ésa de ahí mismo.
-Ahhhh, ¿a Fide? Naaaa.
"Hay gente que cambia de asiento para no estar a mi lado. Pero ¿quién tiene el problema? ¿Esa persona o yo? Él, que es el que no se sienta. Yo soy normal, la que es rara es mi enfermedad".
Pasó un día cualquiera de hace años en Barcelona. Fide iba paseando. Un grupo de adolescentes la vio pasar, hubo golpes cómplices de codo, y decidieron seguirla como al divertimento del día. "Generalmente no me importa que me vean, pero ese día me dije: 'Pues os lo vais a tener que currar'. Les hice recorrerse media ciudad detrás de mí, les hice meterse en el metro. Al final me giré y les dije: 'Vaya estupidez la vuestra. Chicas, tenéis la cabeza no sólo para recogeros el pelo en un moño'".
«Hay gente que cambia de asiento al verme. ¿Quién tiene el problema? ¿El que no quiere sentarse o yo?»
Queda claro que ella es después de todas estas líneas. A los médicos Fide les pide entonces que no digan aquello de "no se puede hacer nada". A los políticos, que se dignen en impulsar la investigación como si este mal hubiera tocado en su familia. A la gente de la calle, que se comporte como gente normal.
"Después de todo he aprendido a dar amor sin esperar, a disfrutar con los buenos momentos, a estar donde debo estar y a aprovechar cada nueva experiencia", escribe en un dossier que nos envía y que se titula ¿Quién soy yo?
Esta historia empezaba con un empujón y termina con otro. Desde luego que es la frase aquélla de papá, cuando tocaba levantarse y salir al colegio, la única medicina que de momento sirve: "Venga, hija, mirada alta y a ser fuerte".
Pues eso. No le has podido hacer más caso, Fide.
artículo extraido del periódico El Mundo.
Después de esto... tras recuperar a duras penas el aliento, tras sólo 1 segundo de ponerse en la piel de Fide... uno se siente muy pequeño, uno se siente nada.
¡Ánimo valiente!
Para ayudar o saber más entra aquí.
Woman King (Iron & Wine)
Tiene arrestos de sobra, pero esta historia comienza con un empujón. Se lo dio un médico del Hospital 12 de Octubre: "Sal y que te vean, porque no creen que existas".
Así que aquí tienen a Fide con la única misión de evidenciar que existe, que la medicina no venga luego diciendo que Fide no es. Así que aquí tienen a Fide siendo, que no espera un reportaje de esos que hacen llorar con musiquita de fondo. Que espera que le aguanten la mirada y conozcan, sólo conozcan. "Sal, porque no creen que existas"...
Existe, vaya que existe. Desde hace 34 otoños. En la foto en sepia de su álbum está sentadita en un barreño, con poco más de un año, regordeta y desnuda, intacta aún, mirando a la cámara como esperando que llegue algún hermano gracioso y le eche un cubo de agua por encima.
"Tienes dos opciones. O te quedas en casa llorando o sales. Elegí la segunda. No sé si es la más inteligente, pero es la que me apetece porque la vida son muchas cosas. Tengo ilusión por la vida. Cada día es único, diferente, irrepetible...".
-Bueno, ¿te parece entonces que hagamos el reportaje?
-Fíjate, podría decirte que no. Porque a mí no me va a servir para nada. La solución no creo que me llegue. Pero creo que tengo que dar la cara por la gente que viene detrás.
«Yo no conoceré la solución. Pero tengo que dar la cara por la gente que viene detrás de mí»
Fue a los seis meses de vida de Fide cuando la porfiria se presentó en la familia como esos golpes de aire que hacen abombarse las cortinas, algo invisible que entra. Los pañales de la cría delataban orinas rojizas; las manos se empezaron a ampollar sin más. Estaban en Almería y era verano de castillos en el aire y en la arena. Las primeras vacaciones de la niña. Buenos días, porfiria.
"Después de meses de pruebas, cuando a mis padres les dijeron lo que tenía, se les cayó el mundo encima. Luego vino el silencio, el no saber nada, apenas hay información. Y la pregunta: '¿Y ahora qué?'".
Ahora qué. Ahora sabe Fide, como Sócrates, que sólo sabe que nada sabe: una enfermedad hereditaria con dolorosas erosiones, en ocasiones con anemia y lesiones en los ojos, con destrucciones óseas y cartilaginosas, sobre todo en rostro y manos, mutilante. Y que te marca a hierro candente de por vida.
«El dolor es insoportable. Es como si se te tuviera que caer un trozo de dedo a base de dolor»
"Ir al colegio no fue fácil. Iba a otro ritmo, me pasaba trimestres sin ir por los dolores, a lo mejor estaba seis u ocho meses casi sin poder andar, por lo que dejé de estudiar al acabar EGB", evoca esta empleada de seguros. "Recuerdo que cuando tenía cuatro o cinco años conservaba las manos aún y la cara perfecta. Esto es muy lento. Te aparecen heridas y más heridas. No salía al recreo por no caerme, porque con las heridas vas perdiendo carne que no se recupera. En el mundo había chinos, bajos, negros, gordos... Pues yo era así, diferente".
La vida consistía en la transfusión quincenal de sangre de papá, en una sorpresa a cada mes en el espejo y en una sensación de ir sola en un bote, no se sabe dónde, en mitad de un océano negro con fauces de cuchillo. Cuando Fide tenía nueve años, su padre murió en un accidente.
Fide creció de golpe entonces y, al día de hoy, le da a los remos con la madre, ambas conviviendo juntas en casa. A ver si se ve algún faro y se arrima una a puerto... Hubo un tiempo en que se habló del trasplante de médula como posible salida; hubo otro tiempo en que lo intentó con los injertos ("ningún médico quiere tocarme por miedo, mi piel cicatriza muy mal"); y ahora asoma un resol tibio por Francia con la terapia génica. Ultimas noticias: las investigaciones de los doctores Verneuil y Ged en Burdeos han paralizado el mal en ratones.
"Hace 10 años vi que no tenía respuestas. Los médicos me decían que no había dinero para investigar. Así que me puse yo misma a buscar a otros enfermos: he localizado a dos", cuenta. "Tengo la sensación de vivir de prestado. Ahora estoy en una buena etapa, pero creo que en cualquier momento la enfermedad puede pegar un pelotazo y esto no haya quien lo pare. Vives con ese miedo. No se sabe cuánto vivimos, creo que soy la que tiene más edad".
Fide busca con ahínco de exploradora sin hallar la pepita de oro de la ciencia, buceando en médicos, yendo a congresos, dando conferencias, cribando información (www.porphyria-europe.org y www.porfiria.org). Se lo ha dicho a los estudiantes de Medicina de Sevilla: "Ah, y esto no es contagioso, chicos. O sea, que si salís mal de aquí, no es por mi culpa". Sucede que una grita y grita y no vuelve ni el eco.
-A mí lo que más me interesa es parar el dolor.
-¿Tanto duele, Fide?
-Para que te hagas una idea es como si se te tuviera que caer un dedo o un trozo de cara a base de puro dolor. Es insoportable.
Andamos por Alicante y las calles se abren como mares tocados por la vara de Moisés. Cuando todo es normal, ella es invisible.
Pasó una noche de copas en que iba con su panda de toda la vida. Un advenedizo interpeló a un amigo muy amigo de Fide.
-Oye, psssh, ¿y a esa chica que le pasa?
-¿A qué chica? -bailando.
-A ésa -señalando hacia ellas.
-Perdona, ¿pero de qué chica me hablas? -no cayendo.
-A ésa de ahí mismo.
-Ahhhh, ¿a Fide? Naaaa.
"Hay gente que cambia de asiento para no estar a mi lado. Pero ¿quién tiene el problema? ¿Esa persona o yo? Él, que es el que no se sienta. Yo soy normal, la que es rara es mi enfermedad".
Pasó un día cualquiera de hace años en Barcelona. Fide iba paseando. Un grupo de adolescentes la vio pasar, hubo golpes cómplices de codo, y decidieron seguirla como al divertimento del día. "Generalmente no me importa que me vean, pero ese día me dije: 'Pues os lo vais a tener que currar'. Les hice recorrerse media ciudad detrás de mí, les hice meterse en el metro. Al final me giré y les dije: 'Vaya estupidez la vuestra. Chicas, tenéis la cabeza no sólo para recogeros el pelo en un moño'".
«Hay gente que cambia de asiento al verme. ¿Quién tiene el problema? ¿El que no quiere sentarse o yo?»
Queda claro que ella es después de todas estas líneas. A los médicos Fide les pide entonces que no digan aquello de "no se puede hacer nada". A los políticos, que se dignen en impulsar la investigación como si este mal hubiera tocado en su familia. A la gente de la calle, que se comporte como gente normal.
"Después de todo he aprendido a dar amor sin esperar, a disfrutar con los buenos momentos, a estar donde debo estar y a aprovechar cada nueva experiencia", escribe en un dossier que nos envía y que se titula ¿Quién soy yo?
Esta historia empezaba con un empujón y termina con otro. Desde luego que es la frase aquélla de papá, cuando tocaba levantarse y salir al colegio, la única medicina que de momento sirve: "Venga, hija, mirada alta y a ser fuerte".
Pues eso. No le has podido hacer más caso, Fide.
artículo extraido del periódico El Mundo.
Después de esto... tras recuperar a duras penas el aliento, tras sólo 1 segundo de ponerse en la piel de Fide... uno se siente muy pequeño, uno se siente nada.
¡Ánimo valiente!
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Woman King (Iron & Wine)
11 octubre 2008
Citizen Cope
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